灯光熄了又亮，像老式电视机接触不良。发布页Ltxsdz…℃〇M陈三更没动，手指还搭在打火机上，盖子开着，火苗悬在半空，黄得发灰。
刚才那一下晃，不是风。
是有人——或者什么东西——从他和火焰之间穿过去了。
他缓缓抬眼，盯着值班室那扇门。门是实木的，包铁皮，隔音好，锁舌卡进槽里时会发出“咔”的一声闷响。现在门是锁着的，但门缝底下那道光，薄了。
走廊的灯原本是整条亮着的，现在只剩两盏，一前一后，中间断开一段黑。
他收起打火机，铜钱剑已经在手里。七枚古币串成的剑身不长，也就三十公分，拿在手上像个改锥，但他握得很稳。左手腕第三圈红绳还是凉的，可他知道，这玩意儿从来不是提前报警的，它是事后确认：你已经被盯上了。
他站起身，椅子腿在水泥地上刮出一声短促的刺响。桌子没碰，登记簿也没合，手机还压在《殡葬管理条例》下面。他不想留痕迹，也不想显得太紧张。
可该防的，一点不能少。
他走到门边，耳朵贴上去。
没有呼吸声，没有脚步，连空气流动都静得反常。就像整条走廊被抽了真空，只剩下两盏孤灯撑着最后一点光。
他退后半步，拧开门把。
门开了一条缝。
外面的冷气涌进来，带着一股味儿——像是烧过的电线，又像湿木头闷着烧，说不清道不明，但绝对不该出现在这儿。殡仪馆的停尸区常年低温，空气干得能吸走鼻腔里的血丝，从不会有这种黏糊糊的焦臭。
他抽出铜钱剑，用剑尖顶住门，慢慢推大。
走廊亮了那么一下，灯管闪了几闪，终于彻底灭了。
黑暗吞掉了尽头的窗户、两侧的停尸柜编号、墙上“禁止喧哗”的牌子。只有应急灯在配电箱上方泛着绿光，照出一块不到两平米的区域，像舞台追光，正好落在三号柜前。
三号柜的拉门微微凸起一条缝。
不是他之前关的。
他记得自己巡查完后亲手推到底，还顺手拍了一下确认闭合。那时候尸体还在，嘴角那抹笑也还在，黑气散了，但阴力残留，他用铜钱剑压过符纸才走的。
现在，门开了。
他没过去。
他知道有些东西，就等着你靠近。
他站在门框里，右手持剑，左手摸到墙上的开关，“啪”地按下去。
没反应。
再按一次。
还是黑。
他低头看了眼手表，指针停在23:40，和手机一样。这时间早就该过了，可它就像焊死在这刻度上，不肯往前走一步。
他吐了口气，从兜里掏出打火机，蹭轮子。
火苗跳出来，黄中带灰，尾端轻轻一歪，像是被什么看不见的东西拨了一下。
他举着火，一步步往前走。
鞋底踩在地砖上，声音比平时重，像是地面变硬了。每走一步，火苗就抖一下，越往前，抖得越厉害。
离三号柜还有五米，火突然蓝了。
他立刻停下。
蓝色火焰意味着阴气浓度高到能点燃灵质，通常只出现在刚死未散魂的人脸旁边，或者……有东西正盯着你看。
他不动，火也不灭。
就这么僵着。
然后，他看见了。
不是影子，也不是轮廓。
是在火光照不到的地方，有一块区域比周围更暗，像是光线绕着它走，形成了一个逆向的剪影。它站着，不高，肩膀窄，双手垂在身侧，头微微低着，像是在等他先出手。发布页Ltxsdz…℃〇M
陈三更没动。
他知道这类东西最怕的就是沉得住气。你慌，它就动；你不慌，它反而会试探。
他把打火机换到左手，右手握紧铜钱剑，慢慢往前递了一寸。
火苗跟着前移，那块黑暗也动了。
它后退。
不是转身跑，是整个人像倒带一样往后滑，脚没抬，地没踩，就是平平地退进更深的黑里。
他跟上一步。
火光勉强够到它的边缘，照出一只手——苍白，指节粗大，指甲发黑，袖口是黑色布料，像是中山装的款式，但质地不对，太软，像是泡过水的皮。
他认得这种穿法。
殡仪馆不让穿制服以外的衣服上班，尤其是夜班。可这人不是员工。
也不是访客。
他继续往前，火光扩大范围。
那东西不再后退，而是忽然侧身，动作快得不像人类，一闪就到了左侧停尸柜顶端，蹲在那里，像只等食的猫。
他抬头。
火光向上一扬。
这次他看清了。