杜群开始找店。发布页Ltxsdz…℃〇M
盒饭生意照做。阿贵管买菜，小陈管炒菜，刘娟管账。他腾出手，骑那辆破自行车满城转。车轮的辐条断了两根，骑起来咯噔咯噔响，像瘸了腿的蟋蟀。
城南。城北。城东。城西。每条街都看。每家转让的铺子都进去问。转让费、租金、水电、人流、周边住户、附近有没有工地——这些数据记在记账本上，密密麻麻写满大半本。一个多月看了十几家，没一家满意。不是太贵就是太偏，不是太大就是太小。
赵云强说别急，找店跟找媳妇一样，急不来。杜群说我不急，说完第二天又骑着车出去了。他记得赵云强的话——先盘小馆子，四五张桌子，稳了再说。所以他的标准很明确：月租不能超过三百，转让费控制在两万以内，位置不用太繁华，但周边必须有居民区或市场，有固定的吃饭人群。这种店不好找。太好的地段租金贵，太偏的地方没客流。他在找那种“被埋没的”——位置稍偏，但周边有固定人群，租金便宜，只是原来的老板不会经营。
红星路。城东偏西，不算繁华，但隔壁那条街是个菜市场，斜对面是居民区。街两边种着法国梧桐，树干有合抱粗，树冠遮天蔽日。街面上一排商铺：理发店、粮油店、修鞋摊、杂货铺。中午饭点，街上飘着各种味道——理发店的洗发水味、粮油店的花生油味、修鞋摊的胶水味——还有一股炝锅的葱香，从街角一家小馆子飘出来，铁锅碰灶沿，叮当响。
杜群推着自行车沿街走。走到街中间，停了。
一扇卷帘门。门上贴张红纸，写“吉店转让”四个字，墨迹被雨水洇花。底下留了电话号码，尾数被撕掉半截。门上方挂着块木质招牌，油漆斑驳，隐约能看出“红姐小吃”四个字。
他站在门口往里看。卷帘门拉了一半，底下透出一截黑黢黢的店面。灶台、案板、桌椅都还在，落满灰。空气中一股煤灰混馊油的味。店门口摆着几盆枯死的绿萝，叶子蜷成褐色纸团。花盆沿上搁着一个烟灰缸，烟头堆满，淋过雨，烟灰结块。
杜群蹲下来，拿手指头摸地面。门槛石上有油渍，老油，渗进石头缝里，抠不掉。这说明这家店开了不短时间。再抬头看墙面——墙上贴着旧菜单，油烟熏黄，边角卷起。几个菜名还能辨认：红烧肉、青椒肉丝、麻婆豆腐。价格被撕掉了。
他撕下红纸一角，拿笔记下电话号码。
往回走。路过理发店，停住。发^.^新^.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M推门进去，理发椅是那种老式铁架的，扶手上漆皮磨光，露出灰黑铁锈。一个老师傅正给客人刮脸，剃刀在皮条上来回蹭，发出细密沙沙声。
“老师傅，跟您打听个事。”
老师傅没停手，剃刀在客人腮帮子上游走：“说。”
“隔壁那家‘红姐小吃’，咋不干了？”
剃刀停了。老师傅转头看他，老花镜滑到鼻尖，镜片反着白光：“你问这干啥？”
“想开店。”
老师傅把剃刀往水盆里一涮，水面漂起一层白沫。拿毛巾擦手：“红姐啊——离了婚。男人跟人跑了，店一个人撑两年，撑不下去。上个礼拜刚贴的转让。你来得巧，她昨天还过来拿了趟东西。”他往店门口看了一眼，“你要是想盘，赶紧找她。这女人现在缺钱，急着出手。你跟她还价，她不会咬太死。”
杜群道谢。推门要走，老师傅在后面补一句：“小伙子，那店面风水不太好——开一家倒一家。红姐之前是个面馆，面馆之前是个饺子馆。你要盘，想清楚。”
杜群回头：“风水我不懂。我只懂便宜就行。”
拨通电话。那头响了七八声才接。一个女人的声音，哑，像砂纸磨铁皮：“谁？”
“我姓杜。红星路门面，您转让？”
沉默。电话那头传来小孩哭，女人喊了句“莫哭莫哭”，然后声音近了：“你咋知道我电话？”
“门口红纸上写的。”
“哦。你要看店？”
“现在能看吗？”
停顿。小孩哭得更大声，女人换了只手拿电话：“行。你等我二十分钟。我住得远。”电话挂断。
杜群蹲在卷帘门对面马路牙子上等。梧桐树荫罩着他，光斑透过树叶筛下来，印在灰扑扑的解放鞋面上。他拿树枝在地上画圈，画完抹掉，再画。
二十分钟。一辆三轮车拐进街口。蹬车的是个女人，四十出头，穿墨绿色旧外套，袖口磨毛。头发随便扎，碎头发被风吹糊一脸。后座驮着个四五岁男孩，脸脏，手里攥块饼干。
她下车，拿袖子擦汗，抬头看杜群。眼角有细纹，眼眶微红，不知是风吹还是哭过。颧骨高，下巴尖，年轻时应该挺俊。她从兜里掏出卷帘门钥匙，钥匙圈上拴着个小铃铛，叮叮当当响。
“你是杜老板？”
“叫我杜群就行。”
她上下打量他——