你簪花。”他说，发梢还滴着水，却笑得温柔。
我仰头，看他认真把槐花别在我鬓边，青石板上的血字，在雨雾里淡成一幅旧画。
他望着我，眼里有细碎的光：“阿楚，以后不管下雨下雪，我都在这槐树下陪你。你的祈福，该让我陪着你刻，你的血，该我替你疼。”
暮色漫上来时，雨彻底停了。
晏辰牵着我往回走，油纸伞在身后晃啊晃，把我们的影子叠在青石板的血字上。
路过晏府二门，他忽然驻足，看向当年我赶走阿楚的地方。
“我要重新修这里。”他说，“把那些嫌弃的话，都换成迎你的花路。”
我望着他，喉间发紧，阿楚藏了十年的委屈，在他这一句话里，化成了绕指柔。
夜里，我握着那半块青石板，躺在榻上。
晏辰坐在一旁，用银针刺破指尖，在石板另一侧添了个“楚”字，血珠落在“晏”字旁边，像并蒂的花。
“这样，我们的名字就刻在一起了。”他说，把我的手包在他掌心里，“以后祈福，该是两个人的血，两个人的愿。”
窗外，月光透过窗棂洒在石板上，血字泛着温润的光。
阿楚的过去，我的现在，在这槐下血字里，终于找到了交融的时刻，像雨水渗进石缝，从此再也分不开……