动作一滞，抬头望向主帅倒下的方向。有人扔下兵器转身就逃，有人愣在原地不知所措。原本整齐的阵型瞬间瓦解，溃退如潮水崩塌。
村民爆发出呐喊，有人捡起石头追打，有人扶起伤者相拥而泣。一个老汉跪在地上，捧起一把土往脸上抹，嘴里念着：“活下了……咱真活下了……”
老吴头拄着拐杖走向营地废墟，开始清点伤亡。他走过倒伏的敌人身边，脚步没停，眼神也没变。三十年前他见过这样的战场，也知道胜利从来不是终点，只是喘息。
陈无涯站在荒野中央，气息粗重，手臂微微发颤。断裂的旗杆还握在手里，半截布条在风中飘摇。他低头看着掌心——那里有一道焦痕，是从前没有的。
他知道这伤不会马上好。
他也知道，接下来的路不会再有围墙。
远方山脊轮廓模糊，夜色仍未褪尽。风吹过烧焦的木桩，发出轻微噼啪声。一只乌鸦落在不远处的断矛上，歪头盯着他手里的残旗。
陈无涯抬起脚，往前迈了一步。