，绕过堵塞的岩层，一点点疏通淤积。
夜风穿过营地，吹得火堆摇曳不定。一只飞鸟掠过上空，翅膀扇动的声音清晰可闻。
他眯起眼，盯着那鸟影。
它的飞行轨迹不对——不是直线，也不是常见的弧线，而是忽高忽低，像在躲避什么看不见的东西。
他心头一跳。
那只鸟，飞的是“倒转乾坤步”的节奏。
他不动声色，手指在膝头轻轻敲了三下，停住，又敲三下。
远处，老吴头的棚屋门口，一道身影顿了顿，随即缓缓放下手中的水桶。
陈无涯收回视线，低头看着自己的手掌。皮下的青紫纹路缓缓隐去，掌心温度逐渐恢复正常。
有人端来一碗热汤，放在他身边。他伸手去拿，指尖刚触到碗沿，忽然察觉人群中有双眼睛一直盯着他。
他不动神色，慢慢端起碗，喝了一口。
眼角余光扫去——是个陌生面孔，蜷缩在人群边缘，披着破旧斗篷，低着头，手里攥着半块冷饼。
但那双手太干净了。
流民营里没人有这么干净的手。
他放下碗，不动声色地将一块碎陶片藏进袖中。
火堆噼啪作响，笑声依旧喧闹。
他靠着柴垛，像是放松下来，闭上了眼。
那只飞鸟盘旋了一圈，突然俯冲而下，落在不远处的枯树梢上，翅膀微张，尾羽轻轻摆动。
摆动的节奏，和他刚才敲击膝盖的频率一模一样。