挥手。
“大公子说了，不用把他们教成神枪手，也不指望他们懂什么兵法。”施琅的声音冷得像冰，“只要教会他们两件事：第一，听见哨子就排队；第二，长官指哪里就打哪里。谁做不到，就往死里打！”
“得令！”
教官们狞笑着冲进了人群。
“立正！你娘的，听不懂是不是？”
“啪！”
一记鞭子狠狠抽在辛格的背上。辛格惨叫一声，背上的红袄瞬间裂开，渗出血印。
他惊恐地回头，不知晓自己做错了什么。
“看前面！不许回头！”教官用蹩脚的土语吼道，又是一鞭子，“站直了！像根桩子一样站直了！”
整个下午，校场上全是鞭子抽打肉体的声音和惨叫声。
没有任何道理可讲。站不直，打；左右不分，打；枪举不平，打。
这根本不是练兵，这是驯兽。
起初，还有几个贵族出身的印度人想要反抗。
“我是刹帝利！你们不能这样羞辱我！”一个壮汉扔下枪抗议。
施琅看都没看他一眼，随手拔出腰间的手铳。
“砰！”
那个壮汉眉心开花，直挺挺地倒了下去。
校场上一片死寂。
“在大明军营里，没有什么刹帝利，也没有什么首陀罗。”施琅吹了吹枪口的烟，“只有听话的兵，和死人。还有谁想当死人的？站出来。”
没人动。
辛格缩在队伍里，浑身发抖。他看着那个死去的同胞，又摸了摸怀里那为了老娘换来的米票。他咬紧了牙关，把背挺得笔直。
他是为了活命才来当狗的。既然当了狗，就得听主人的话。
……
一个月后。
训练成果“卓有成效”。
虽然这支“印度军团”依然走不出整齐的正步，也打不出精准的排枪，但他们学会了服从。那种对鞭子和枪声的条件反射，已经刻进了骨子里。
检验成果的时候到了。
苏拉特城西，织造区。
因为大明棉布的倾销，这里爆发了大规模的骚乱。数千名失业的织工和他们的家属，绝望地聚集起来。
他们手里拿着木棍、石头和梭子，冲击了大明的棉纱仓库。
“烧了这帮强盗的货！”
“我们要吃饭！”
火光冲天，喊杀声震得商馆的玻璃窗都在响。
郑森坐在窗前，看着远处的黑烟，面无表情。
“大公子，这帮刁民疯了。”钱大昕擦着额头的汗，“咱们的护卫队人少，怕是顶不住。要不要调舰炮开火？”
“不用。”郑森摆摆手，“杀鸡焉用牛刀。施将军。”
“在。”
“你的印度军团练了一个月了，光吃米不干活可不行。”郑森指着窗外，“拉出去，溜溜。”
“是。”
施琅转身下楼。
仓库前的大街上，骚乱的人群正准备冲破大门。
就在这时，一阵整齐而沉重的脚步声传来。
“通通通——”
那是千层底布鞋踩在地上的声音。
人群如潮水般分开。一支红色的队伍开了过来。
他们全是印度人面孔，却穿着大明的红袄，头戴斗笠，手里端着明军淘汰下来的旧式火铳。
领头的正是辛格。他已经升了“什长”，虽然背上全是鞭痕，但眼神里多了一种麻木的狠劲。
骚乱的人群愣住了。
“是辛格！那是辛格！”人群里有个老妇人认出了他，“也是咱们巷子里的孩子！”
“辛格！你疯了吗？咱们是一伙的啊！”
“滚开！我们要抢回我们的饭碗！”
织工们以为遇到了自己人，并没有后退，反而涌了上来。
辛格的手在发抖。他对面，甚至有以前一起干活的工友。
“举枪！”
后面督战的大明教官冷冷地喝道。
辛格犹豫了一下。
“啪！”
教官的鞭子像毒蛇一样抽在他脸上，留下一道血痕。“聋了吗？举枪！不举枪老子现在就崩了你！”
辛格浑身一颤，下意识地端起了火铳。身后的三千名印度士兵也齐刷刷地举起了黑洞洞的枪口。
“辛格！你敢打你的兄弟？”对面的工友怒吼着，捡起一块石头砸过来。
石头砸在辛格的肩膀上，生疼。
“预备——放！”教官的命令像死神的宣判。
辛格闭上了眼睛，手指扣动了扳机。
“砰砰砰砰——”
一阵爆豆般的枪声响彻长街。白烟弥漫。