还惦记着来给银锁擦灰，说‘不能让我儿的锁蒙尘’。”
山雾从庙门涌进来，带着股清冽的草木气息。陈砚把银锁和桃核一起放进木盒，递给杏花：“现在找到了，您可以了却王大娘的心愿了。”
杏花捧着木盒，对着供桌恭恭敬敬地磕了三个头，嘴里念叨着：“娘，狗剩，锁找到了，桃核也在，我这就把它们埋在桃树底下，让它们做个伴。”
离开山神庙时，雾已经散了，阳光透过树叶的缝隙洒下来，在青石板上投下斑驳的光影。杏花走在前面，脚步虽慢却异常坚定，手里的木盒被她紧紧抱着，像抱着全世界最珍贵的宝贝。
陈砚回头望了眼山神庙，屋檐下的灰鸽不知何时又飞了回来，正低头啄食地上的香灰。他突然觉得，那把银锁锁住的从来不是平安，而是一个母亲跨越七十年的等待——就算知道等不到结果，也要把念想藏在最稳妥的地方，仿佛只要锁还在，儿子就还在某个地方，等着回家吃一口熟透的桃子。
《拾遗录》新的一页泛着淡淡的银光，字迹慢慢浮现：“村口老井的井台上，放着个1963年的粗瓷碗，碗底刻着‘满’字，是当年给井台打水的知青留的，说‘等粮食丰收了，就用这碗盛满新米，给村里的老人尝鲜’。”
山风吹过树梢，带着远处稻田的清香。陈砚摸了摸口袋里的钥匙串，金属的凉意混着山雾的潮湿，让他心里突然变得格外踏实——有些念想，哪怕被岁月埋得再深，只要有人记得，就永远不会消失，就像这山神庙里的银锁，终究会等到那个带着它回家的人。