，是好事。
我不介意。”
顿了顿，他又问：“对了，你觉不觉得……咱们这儿，要不要开个直播？”
何姐一怔：“直播？卖菜？”
“不是卖菜，”匡睿把切好的萝卜放进盘里，“是卖手艺。
你看抖音上那些做饭的，一锅汤能火半年。
咱这地道的家常味儿，真没人看？”
何姐张了张嘴，愣是没接上话。
何姐听完这话，眼神一沉，像是被啥东西轻轻戳了一下心窝子。
“要不……先别急着干了？那些人真想看，蹲后头砍个葱、剁个肉，能有啥意思？就跟看人打麻将似的，看了一小时，最后就赢了五毛钱。”
匡睿听完，嘴角一弯，点了下头。
正要转身，手机突然震得跟得了帕金森似的——响了。
他这儿备料间，规矩比寺庙还严：手机不准带进来，违者扣工资。
可这号码一亮，他手指头顿了一下，心里“咯噔”一下。
“要是真成真了……咱这小摊，怕是真被大人物盯上了。”
他叹了口气，没叹出悲情，倒像叹出一缕油烟味儿。
他开这店，图啥？
图的不就是离那些闪光灯、热搜、采访、代言远点吗？
他不图名，不图爆，就想天天闻着锅气儿，听碗筷碰响，看人吃饱了打个嗝儿，心里踏实。
日子不是直播出来的，是炖出来的。
酸是酸，辣是辣，苦也得咽，甜才值得盼。
他没立马回话，只说：“你先别急，我得和人好好合计合计。”
电话那头，声音温温柔柔，像是客服精英培训过八百遍：“匡先生，我们特别欣赏您这种‘慢经营’模式。”