着锅碗瓢盆，背后跟着还没长开的雨水，天真无邪地喊着“哥，咱以后是不是能天天吃白面？”
那时他笑得豪爽，拍着胸脯说：“你哥我有手艺，不怕没饭吃！”
可如今呢？他不敢照镜子，他怕看见自己那张写满疲惫、写满怒火的脸。他不知道，是不是自己哪里错了，错在太实诚，错在太信人，错在这个世界早已变了，而他还在守着早已发霉的信条。
他手指摩挲着炕沿的木头边角，轻轻一声叹息在喉中发出，像是某种决绝的序曲。
何雨柱坐在炕上，背靠着斑驳发黄的墙壁，身前的小木桌上摆着一只铁皮油灯，火苗在风的牵引下摇晃着，投在他脸上的影子来回飘动。他的脸色苍白，眼神却不再迷茫，而是透着一股说不清的燥动和冷意。