的剑沾着血，现在他的笔沾着墨，可眼底的火，从来没灭过。
窗外忽然传来清越的笛声。
沈十二新谱的《赈民谣》顺着风飘进来：玉碎换炊烟，书生亦扛天。
一疏动九重，春风到残年。
辛弃疾搁下笔，望着窗外的星空。
他想起张五郎临终前攥着他的手说带孩子们回山东，想起小满举着木剑喊打金人，想起范如玉当掉陪嫁玉镯时说米比玉金贵。
这些人的血、泪、热望，正在他笔下的策论里生长，变成比刀枪更锋利的东西。
祖父，您看。他对着虚空低语，复土的路，才刚开始呢。
烛火忽明忽暗，将案头那叠新抄的《美芹十论》影子投在墙上，像面猎猎的战旗。
而此刻的临安，那封旧《十论》还静静躺在御案抽屉里，等着某个春风沉醉的夜晚，被重新翻开。