儿子苏庆节披着一件厚衣上前，小心翼翼地搀扶住他的胳膊。苏庆节如今也已年过花甲，鬓角染霜，这些年一直陪伴在父亲身边，看惯了他每日练枪，也看惯了他望着远方出神的模样。
苏定方收枪而立，枪尖拄在地上，支撑着他略显佝偻的身躯。他望着长安城的方向，远处的朱雀大街隐约可见，晨雾中的城楼轮廓朦胧，如同一幅淡淡的水墨画。他轻轻叹了口气，声音苍老而沙哑，带着难以言说的怅惘：“他们都走了……屈突通、屈突盖、史大奈、张公瑾……一个个都走了……倒把我一个人留下，看这长安的秋。”
话音未落，远处的军营方向，忽然传来一阵号角声——“呜——呜——呜——”
号角声雄浑而苍凉，穿透晨雾，在长安的上空回荡，一遍又一遍，像是在为那些逝去的老将们，奏响最后的挽歌。八水环绕的长安，渭水、泾水、沣水、涝水……依旧静静流淌，水面倒映着飘落的梧桐叶，倒映着灰蒙蒙的天空，只是那水中，再也映不出当年那些并肩作战、意气风发的身影了。
苏定方久久伫立在院中，握着枪杆的手微微颤抖，浑浊的目光望着远方，眼角的皱纹里，不知何时已浸满了泪水。风卷着槐树叶落在他的肩头，像是在安慰这位孤独的老帅，又像是在诉说着那些再也回不去的岁月。