你连煤气灶都不会开。
林诗音往灶里添了把柴：我会熬药，顺道教你。
四人笑作一团时，灶火炸开个火星，溅在窗纸上，映出四个叠在一起的影子。
次日清晨，李云飞独自站在街口。
现代的车鸣声像潮水般涌来，他却盯着脚边——一个穿背带裤的小孩哼着跑过，手里的糖水洒在地上，竟泛起一丝金光。
他摸出兜里半截青竹笛，笛身凉丝丝的，却有温度从指尖往心里钻。
看来，门一直开着。他轻声说。
街角突然传来一声。
他转头望去，不知何时多了块新木牌，被晨露浸得发亮，上面三个墨字还带着湿气：守门堂。
卖早点的老头推着三轮车经过，冲他喊：小伙子，啃烧饼不？
李云飞摸了摸肚子，蹲到招牌下，从老头竹篮里拿了个烧饼。
芝麻香混着远处传来的药香，他咬了一口，突然笑出声——饼里夹了颗糖山楂，酸得人眼眶发热。
风掀起守门堂的布帘，露出里面支着的铜锅，还温着昨夜的药汤。