眼睛凑近一看。
香炉底下，竟然嵌着一块新的砖石！
那砖头显然是新刻上去的，边缘还带着些许粗糙，与周围那些被香火熏得乌黑发亮的旧砖格格不入。
陈阿婆戴上老花镜，眯着眼辨认着上面刻的字，每一个笔画都透着股子倔劲儿。
“癸巳年春，有女名云，声止烽火……”她一字一句地念出来，声音沙哑，带着点疑惑。
云？
谁啊？
烽火？
什么烽火？
她那点朴素的认知里，香港太平得很，哪里来的烽火？
可这字里行间透出的庄重，又让她觉得这不是什么玩笑。
消息很快就传开了，毕竟这庙里的人流量大着呢。
可奇怪的是，没人知道这块砖石是谁立的。
问谁谁摇头，仿佛这玩意儿是凭空出现的一样。
有人说是老江湖缅怀旧情，有人说是疯子写的胡话，但更多的人，心里都隐约觉得，这恐怕不是那么简单的事情。
那句“声止烽火”，带着一种近乎神性的力量，仿佛在默默地诉说着一段不为人知的往事，或者，是一个承诺。
海风又一次拂过，庙檐上的铜铃，“叮——叮——叮——”地响了三声，清脆，却又带着一丝悠远的空寂，就像当年，那场血雨腥风即将落幕时的前奏。
一个穿着洗得发白衬衫的男人，站在巷子口，背对着纪念馆，手中的报纸被海风吹得哗哗作响。
他没有回头，只是低声说了一句：”呵，小丫头……“